Por que estar atualizado nas letras, acompanhar exatamente cada um que se lança aqui & agora? Por que estar hoje à noite no evento da Braskem, comprar três livros de três novíssimos autores? Às vezes, como nesse instante, me soa uma obsessão banal, mais focada no puro andamento do que acontece do que a verdadeira preocupação com a feitura de nossos escritos. Pode vir para o bem, a garimpagem pode encontrar alguém que se engaje genuinamente no que faz, mas acaba que tentar demais catar o presente é dar atenção e valor a quem não merece. Para mim, uns 80% dos autores brasileiros de agora não fazem nem a metade do caminho do que seria, como posso chamar, a Literatura de Entranhamento. Nem parecem, na verdade, dispostos a superar isso. Preferem a coisa fácil, miúda, fazer uns trocadilhos. Preferem saber se escrevem bem, estilisticamente bem e só. Preocupações tolas, como se vai polemizar, se se vai agradar, se vai romper um novo tratamento de linguagem. Isso é o que há de mais fraco na literatura, é o que menos importa. A literatura é feita por pulsão de vida, e a vida é um absurdo, caralho, como é um absurdo estar vivendo, mas mesmo assim os novos autores parecem que escrevem como se ela já fosse comum. Leio e sinto apenas a textura do papel do livro, o baile das palavras, mas não como é completo o absurdo de estar aqui, de ter passado do microcosmo inválido para a célula, de então respirar, me alimentar, querer alguém do meu lado, ter crises e rumar invariavelmente para a morte. Escrevem como se não fossem morrer. O escritor que enalteço não, sabe bem o tamanho da morte que lhe virá e mesmo assim escreve. E esse, o Grande Escritor, como tantos, e citar nomes pode até soar como uma comparação falaciosa aos novos executores das letras, não escreve apenas para seus pares, não se diverte como quem solta confetes ao fazer o que faz, não fala apenas sobre o "cotidiano" ou um genérico de "condição humana" (quase todas as orelhas citam essas duas palavras? é, talvez não saibam muito bem do que falar), mas é aquele que descerá ao purgatório, ao inferno, numa missão dantesca, até achar a beleza de sua musa ao lado do trono eterno. Vai caminhar, entender-se, escrever, como quem não separa nada disso, como se tudo fosse a mesma matéria maciça de viver, e, principalmente, como quem escuta o tic tac da bomba.
quarta-feira, 11 de junho de 2008
domingo, 1 de junho de 2008
Bienal de Artes
Eu tenho uns tiques lingüísticos vez ou outra, e uns até que me acompanham por meses, como o "massa" para o sim e para o não, para uma coisa pronta ou para uma coisa entendida, e nesse sábado de recital eu peguei o "funcionou". Para todo mundo que eu cumprimentava, era um "funcionou". Na sexta vez, já me achava um puto repetitivo e me limitava a sorrir. Bem, é que é isso: para mim funcionou, de entusiasmar sim. Um lugarzinho bom lá na Escola de Belas Artes da Ufba, mas de poucos lugares e poucas luzes, com apenas um microfone para o recital, com todos os seus atrasos e defeitos de organização, com nossa inexperiência de estréia em evento, com a expectativa pessimista em eventos literários de Salvador (quais? quais?), com a dependência total do público para a continuação do recital, e mesmo assim rendendo gente e durando 2hs. 2hs, com apenas a pausa de uma intervenção de dança (pausa bem-comentada, disseram) E de resto, só declamatório. Nem música ao fundo, o que Paulo Scott, poeta gaúcho e mestre dos saraus pelo Brasil, declara como arriscado para um recital, perigando entediar o público sem costume de ver pessoas declamando. E foi esse todo-tempo, o povo sentado lá nas esteiras e nas almofadas, bebericando ora ou outra o sangue de boi e a cachaça que Wladimir Cazé e Bárbara gentilmente nos trouxe. Os declamadores funcionaram (sim, funcionaram): a meia-hora de James Martins (esse é do grupo performático Pós-Nada. A memória dele é que nem a do personagem de um conto de Borges, "Funes, o Memorioso", tudo o que lê, decora. Porra, e ainda aquela noção de polifonia), os cordéis de Franklin Maxado, o monólogo cangaceiro de um aluno de teatro da Ufba, leitores autorais, intérpretes de Hilda Hilst, Castro Alves, Adélia Prado, e vai etc. Tanto que Lima Trindade me comentou, temeroso, antes de ler um conto dele do livro Corações Blues & Serpentinas: "Será? O nível está alto".
No dia anterior, também aconteceu bem um café literário, com debate de quatro autores baianos, Sandro Ornellas, Carlos Ribeiros, Franklin Maxado e Lima Trindade, sobre o tema Literatura Baiana Contemporânea: Regionalismo vs. Cosmopolitismo Até inspirou Sandro na palestra ministrada por ele nessa semana na Argentina e lhe havia rendido um post em seu blog: "DÚVIDA DA MESA DE ONTEM - Escritor baiano contemporâneo: artista ou autista?". Sandro tratou desse isolamento proposital do escritor baiano, que acaba por torná-lo regional; Carlos, do panorama dos autores baianos pelo século XX e a distinção da Velha Bahia e a Nova, o que é e não é mais possível com a urbanização; Franklin, da discriminação que sofre a literatura de cordel e o enaltecimento da manutenção dos vínculos nordestinos; Lima, da junção entre esses dois termos, regionalismo vs. cosmopolitismo, que de jeito nenhum devem se confrontar e sim entrarem na simbiose da universalidade.
é possível? é.
No dia anterior, também aconteceu bem um café literário, com debate de quatro autores baianos, Sandro Ornellas, Carlos Ribeiros, Franklin Maxado e Lima Trindade, sobre o tema Literatura Baiana Contemporânea: Regionalismo vs. Cosmopolitismo Até inspirou Sandro na palestra ministrada por ele nessa semana na Argentina e lhe havia rendido um post em seu blog: "DÚVIDA DA MESA DE ONTEM - Escritor baiano contemporâneo: artista ou autista?". Sandro tratou desse isolamento proposital do escritor baiano, que acaba por torná-lo regional; Carlos, do panorama dos autores baianos pelo século XX e a distinção da Velha Bahia e a Nova, o que é e não é mais possível com a urbanização; Franklin, da discriminação que sofre a literatura de cordel e o enaltecimento da manutenção dos vínculos nordestinos; Lima, da junção entre esses dois termos, regionalismo vs. cosmopolitismo, que de jeito nenhum devem se confrontar e sim entrarem na simbiose da universalidade.
é possível? é.
Uma sobre a Literatura na Bahia
Do blog de Wladimir Cazé, boas falas:
"Eu, Sandro Ornellas e Katherine Funke faremos um "Recital de Poesia Baiana"Mayo de Las Letras, na cidade de San Miguel de Tucumán, noroeste da Argentina, na sexta-feira, 30 de maio de 2008, às 20h30, na Sala Caviglia (Rua San Martín, 251). Lerei trechos de meu folheto de cordel "A filha do Imperador que foi morta em Petrolina" (de 2004) e de poemas de Gregório de Mattos e fragmentos de contos dos bróders Gustavo Rios, Patrick Brock e Paulo Bullar. Sandro lerá poemas da própria lavra e versos de Waly Salomão e Lupeu Lacerda. Na trilha sonora do recital, Katherine vai tocar violão elétrico e também cantar um pouco. Na véspera, no mesmo local, às 20h, Sandro Ornellas, que além de poeta é professor de letras da UFBA, apresentará a palestra “Literatura baiana: Entre 'regionalismo' e 'cosmopolitismo' ”, tratando do cenário atual das letras em nosso estado. Quem nos leva é a Secretaria de Cultura do Estado da Bahia, com apoio do Ente Cultural de Tucumán. Hasta la vista!"
Não sou de profecias. Sócrates, ao ser julgado e condenado a beber cicuta, pede, então, licença para dizer algo sobre o destino de Atenas. Justifica - "Pessoas perto da morte se sentem mais à vontade em vaticinar". Por isso eu não, não me sinto tão perto dela pra ter o gosto e ficar bem em arriscar palpites para o futuro. Mas me dou hoje a permissão de soltar algo sobre o que vem aí, mesmo que isso me seja funesto: o cenário literário da Bahia terá vôos. Se não erguer seus autores, vai ao menos erguer as vontades. A Literatura na Bahia vai se naturalizar.
"Eu, Sandro Ornellas e Katherine Funke faremos um "Recital de Poesia Baiana"Mayo de Las Letras, na cidade de San Miguel de Tucumán, noroeste da Argentina, na sexta-feira, 30 de maio de 2008, às 20h30, na Sala Caviglia (Rua San Martín, 251). Lerei trechos de meu folheto de cordel "A filha do Imperador que foi morta em Petrolina" (de 2004) e de poemas de Gregório de Mattos e fragmentos de contos dos bróders Gustavo Rios, Patrick Brock e Paulo Bullar. Sandro lerá poemas da própria lavra e versos de Waly Salomão e Lupeu Lacerda. Na trilha sonora do recital, Katherine vai tocar violão elétrico e também cantar um pouco. Na véspera, no mesmo local, às 20h, Sandro Ornellas, que além de poeta é professor de letras da UFBA, apresentará a palestra “Literatura baiana: Entre 'regionalismo' e 'cosmopolitismo' ”, tratando do cenário atual das letras em nosso estado. Quem nos leva é a Secretaria de Cultura do Estado da Bahia, com apoio do Ente Cultural de Tucumán. Hasta la vista!"
Não sou de profecias. Sócrates, ao ser julgado e condenado a beber cicuta, pede, então, licença para dizer algo sobre o destino de Atenas. Justifica - "Pessoas perto da morte se sentem mais à vontade em vaticinar". Por isso eu não, não me sinto tão perto dela pra ter o gosto e ficar bem em arriscar palpites para o futuro. Mas me dou hoje a permissão de soltar algo sobre o que vem aí, mesmo que isso me seja funesto: o cenário literário da Bahia terá vôos. Se não erguer seus autores, vai ao menos erguer as vontades. A Literatura na Bahia vai se naturalizar.
terça-feira, 27 de maio de 2008
Interviremos
a convite das moças de Cinema da FTC, vou declamar junto com mais dois cabras dO Coentro, sob o som de um berimbau.
domingo, 25 de maio de 2008
O Coentro
O que fiz de atuação nesses últimos dois meses está nessas duas grandes mãos: a faculdade de Filosofia que acabei entrando por segunda lista e o grupo O Coentro. Sobre Filosofia, digo que se quem entrar ali não encontrar em si uma paixão que precise ser controlada, vacinada, para não se desastrar, ao menos vai encontrar uma pipocante fonte intelectual, dessas que toda vez que você tem contato, sente a cabeça se mexer, os engenheiros neurológicos costuraram mais um pedaço no cerébro para comportar. E se não for uma fonte intelectual, uma sensação de equilíbrio esquisito. E se não for nada disso, talvez seja caso de você não estar pulsando a vida com tanta força (pretendo funcionar o www.dedosnasbordas.blogspot.com para pôr também alguns causos a respeito). E sobre o Coentro, bom, é outra boa nova. Uma reunião assídua de gente assídua, beirando à uma banda, à uma seita, à uma amizade de filme francês*. Alvaro Andrade, Marcelo Oliveira, João Araújo, Laiz Fraga, Nelson de Oliveira Neto, Aline Sopa e eu. Todos na varanda aqui de casa, uma noite por semana, cada um com um papel amassado pra lerem. E quando se lê o texto de um em voz alta, e nunca é o próprio autor quem ler, se exclui que aquilo foi escrito por um presente. Ataca ou afaga o texto como se fosse distante, póstumo, alienígena. É preciso falar desenfreadamente, mexer nele, dizer o que foi ele como fenômeno dentro de si, e nunca deixar que o próprio autor fale. O autor não é uma autoridade, nem quando ele tem a palavra, depois da meia hora em que o resto o discute e ele, nervoso pra cacete, aguarda e morde a rede e bebe vinho e ri sem jeito. A opinião do autor é uma qualquer. Só alguém que cumpriu a obrigação de fazer literatura pro mundo.
O Coentro não começou apenas com essa vontade. Sempre nos cercou a motivação da produção literária, e toda reunião nos perguntávamos o que seríamos nisso exatamente. Recital e debates foram as meninas dos olhos, que ainda persistem e continuarão como nossos motins. Tanto que ocorreram, semanas atrás, na Bienal de Artes da Ufba. Recebemos o convite bem em cima, por alguém do DCE que sabia do conluio e das nossas vontades. Aceitamos, aprontamos o negoço em três semanas e aconteceu bem, de um modo que ninguém acha que aconteceria quando se trata de literatura em Salvador. Mas isso eu reavejo no próximo post, que isso merece um sozinho.
Temos a vontade de nos espalhar, de declamar até em velório e batismo de criança, como diria Marcelino Freire. E também de treinar pesado a estilística, a narrativa, a estrutura, a estética, nossas considerações sobre o que é que fazemos, porque escrever não está nesse estado empírico que pregam, um pegar de caneta isolado e ir. Escrever é instrumento. Pode ser um aprendizado mais solitário e subjetivo que outros, mas também deve exigir tremendo tempo e tremendo esforço. Nisso seguiremos pelo estudo da teoria literária, de autores, de correntes e uns etcs. Não acho academicismo, não acho uma podação da feitura, acho sim que é preferir andar num quarto, que está sem lâmpadas, às três da tarde, sol a pino, e não às três da madrugada, noite fechada. A tendência paulistéia urbana, de uma fatia da nova geração literária, em desconsiderar a labuta total do escrever, "por deixar tudo sério e blasé demais", é, no mínimo, encucador.
O Coentro já participa do evento "Cinema de uma Corda Só", no dia 26/05, para declamar uns pingos. Vão ter três bandas, exibição de curtas, exposições e tais. No pátio do Icba. 5 pilas. E fora isso, outros bons elos que falarei no decorrer do mundo, da vida, da varanda, do blog.
* - É o cumprimento de uma idéia posta aqui. Está em "Dica de Verão: Uma Oficinazinha Literária"
O Coentro não começou apenas com essa vontade. Sempre nos cercou a motivação da produção literária, e toda reunião nos perguntávamos o que seríamos nisso exatamente. Recital e debates foram as meninas dos olhos, que ainda persistem e continuarão como nossos motins. Tanto que ocorreram, semanas atrás, na Bienal de Artes da Ufba. Recebemos o convite bem em cima, por alguém do DCE que sabia do conluio e das nossas vontades. Aceitamos, aprontamos o negoço em três semanas e aconteceu bem, de um modo que ninguém acha que aconteceria quando se trata de literatura em Salvador. Mas isso eu reavejo no próximo post, que isso merece um sozinho.
Temos a vontade de nos espalhar, de declamar até em velório e batismo de criança, como diria Marcelino Freire. E também de treinar pesado a estilística, a narrativa, a estrutura, a estética, nossas considerações sobre o que é que fazemos, porque escrever não está nesse estado empírico que pregam, um pegar de caneta isolado e ir. Escrever é instrumento. Pode ser um aprendizado mais solitário e subjetivo que outros, mas também deve exigir tremendo tempo e tremendo esforço. Nisso seguiremos pelo estudo da teoria literária, de autores, de correntes e uns etcs. Não acho academicismo, não acho uma podação da feitura, acho sim que é preferir andar num quarto, que está sem lâmpadas, às três da tarde, sol a pino, e não às três da madrugada, noite fechada. A tendência paulistéia urbana, de uma fatia da nova geração literária, em desconsiderar a labuta total do escrever, "por deixar tudo sério e blasé demais", é, no mínimo, encucador.
O Coentro já participa do evento "Cinema de uma Corda Só", no dia 26/05, para declamar uns pingos. Vão ter três bandas, exibição de curtas, exposições e tais. No pátio do Icba. 5 pilas. E fora isso, outros bons elos que falarei no decorrer do mundo, da vida, da varanda, do blog.
* - É o cumprimento de uma idéia posta aqui. Está em "Dica de Verão: Uma Oficinazinha Literária"
Pela ausência
Passei uns tempos sem nada por aqui, mas por mal-criação, por achar que isso tivesse acabado em mim. É fácil para mim achar algo do tipo, "acabou", é, "acabou", assim como consigo parar um filme pela metade e nunca mais vê-lo, mesmo com a curiosidade de um pré-histórico perto do fogo. Consigo deixar escola, cursinho de inglês, de massoterapia, amor, jeitos de ser, com uma facilidade que chega a ser imoral. Às vezes parece que acordo e esqueço. Deixei, não me pega mais, quero outra coisa, para três dias depois resgatar a mesma coisa de antes como se fosse outra. Para mim, as coisas precisam se revertir sempre, não por elas mesmas, e sim em meu próprio raciocínio, para guardarem de novo os seus direitos de acontecerem. Sou de uma independência perigosa, a criança que percorre ruas e não sabe como voltar. Aliás, ela sabe se tiver o endereço escrito em adesivo, no alto do peito. E eu tenho - todos os meus textos, minhas prosas, minhas rimas. Elas servem antes de tudo para mim. Quando eu as releio, eu lembro o que eu estava tentando fazer da vida e me desviei. Renovo o que eu queria e quero de novo sempre com essa ilusória camada de diferença. Escrevo para saber e saberei de novo isso quando ler essa frase daqui a cinco meses, numa tarde ruim. É isso - estou para o meu futuro, crio como quem se antecipa dos próprios erros que inevitavelmente serão cometidos. Sou um escritor maternal.
E tudo isso porque li ontem o texto "Literatura no Colégio - Incentivo ou Sabotagem?". Entendi novamente velhas vontades e percebi que eu não estava fora do Movimento aSSAlto. Quero sim a militância, a política. Ainda quis nesses dois meses que me passaram, mas apenas a militância literária. Ainda é, inclusive, essa militância que eu quero, mas agora entendi que posso querê-la apenas e continuar aqui. Meu temor era o aSSAlto ter começado como uma intervenção urbana mais genérica, uma mobilizadora anárquica, e ficar apenas com uma causa no fim das contas. Mas não, preciso me desapegar. Acontece de vontades e movimentos migrarem para um espaço distinto do original e se fincarem. Achei meu espaço e aqui que eu quero ficar. Eu sei que não é um erro, não é um desvio, um dos meus esquecimentos, porque pesquisei em mim e entendi, mas a minha reta. E sigo.
E tudo isso porque li ontem o texto "Literatura no Colégio - Incentivo ou Sabotagem?". Entendi novamente velhas vontades e percebi que eu não estava fora do Movimento aSSAlto. Quero sim a militância, a política. Ainda quis nesses dois meses que me passaram, mas apenas a militância literária. Ainda é, inclusive, essa militância que eu quero, mas agora entendi que posso querê-la apenas e continuar aqui. Meu temor era o aSSAlto ter começado como uma intervenção urbana mais genérica, uma mobilizadora anárquica, e ficar apenas com uma causa no fim das contas. Mas não, preciso me desapegar. Acontece de vontades e movimentos migrarem para um espaço distinto do original e se fincarem. Achei meu espaço e aqui que eu quero ficar. Eu sei que não é um erro, não é um desvio, um dos meus esquecimentos, porque pesquisei em mim e entendi, mas a minha reta. E sigo.
sexta-feira, 28 de março de 2008
Devaneios de Estímulo à Leitura
Todo colégio gosta de um mural. E todos que eu pude entrar e pelo menos andarilhar tinham um. Alguns dois, e outros um a cada pavimento. Um excesso que os obriga a pintar cartazes com piloto azul e frases de Gandhi, além dos papéis de ofício para um aviso de uma frase. Tudo bem, mas eu imagino uma serventia melhor e de alegria, alegria a quem não tem muito o que fazer ao voltar do banheiro e não quer entrar já na aula: um painel com o livro predileto de todo professor da série. Coloca o nome do sujeito, uma fotícula em preto e branco de alguma capa do livro e a sinopse ao lado. Como pelo menos um professor numa série é respeitável, o que lhe agrada serve já de anotação para um bom número de alunos, e toda indicação é sempre um gancho. Taí. Gancho. Às vezes penso que a classe média não lê também por não saber onde começar, qual romance ou compilação de contos ou compilação de crônicas ou poemas lhe arrebatariam, lhe puxariam de vez para o lado dos que passam uma tarde virando página. Não simpatizando já com o ato da leitura, o excesso de vaguidão quanto à que obra é uma obra que seria sua sepulta de vez um pré-leitor. Já cheguei a imaginar um doutor que ouve os dramas e os assuntos recorrentes na vida de uma pessoa e depois lhes anota títulos de obras ficcionais a respeito. Nenhum conselho, nem um gesto excessivo, apenas um papel com dez livros e os respectivos autores. Esses livros ganhariam um vínculo para quem foi receitado, e com esses livros os livros.
quarta-feira, 12 de março de 2008
4 Beats + EntreAspas
Gustavo Rios: http://www.cozinhadocao.blogspot.com/
Sandro Ornellas: http://simuladordevoo.blogspot.com/
Revista Entre Aspas: http://revistaentreaspas.blogspot.com/
terça-feira, 11 de março de 2008
Campanha Livro Livre Salvador
O Instituto de Ciência da Informação da UFBA (ICI) vai deflagrar a partir do próximo dia 12 a campanha Livro Livre Salvador, que consiste na liberação de livros em espaços públicos. É um movimento mundial em franco desenvolvimento nos Estados Unidos, Europa e América Latina com iniciativas ainda incipientes no Brasil. Tem por estratégia incluir a presença de livros na paisagem urbana de Salvador, de forma a contribuir para o hábito de leitura na população. Sugere-se a colocação de livros em bancos de praças, nos terminais de ônibus, na estação de trem, em balcões de supermercados ou padarias, em restaurantes ou bares etc. Para tanto, o ICI está recebendo as mais variadas obras em doação. Exceto livros didáticos, podem ser doados romances, crônicas, poesias, contos, biografias, viagens, culinária e gastronomia, livros de auto-ajuda, livros técnicos e científicos, religião, e filosofia.
As doações devem ser encaminhadas para a sede do ICI, localizada no Vale do Canela, e entidades parceiras. O ponto de saída do Livro Livre Salvador será na Praça do Campo Grande, com a presença de autoridades e instituições parceiras no dia 12 de março, a partir das 9 horas, com programação de abertura. À tarde, a circulação dos livros continuará nas áreas geográficas onde se situam os parceiros. Essa ação se estenderá por todo o ano nos locais do centro urbano e bairros periféricos. "
A idéia não é criar bibliotecas nas comunidades, mas transformar a cidade inteira em uma biblioteca livre, onde qualquer pessoa poderá se integrar e participar deste ato", explica a Profa. Vanda Cunha, docente da UFBA, presidente da Fundação João Fernandes da Cunha e uma das responsáveis pela coordenação do projeto em Salvador. Ela informa que o projeto pretende compartilhar com outras pessoas esta experiência aumentando o número de leitores. “Queremos que cada vez mais a população se perca e se ache na leitura?”, conclui.
As entidades parceiras do projeto do ICI são as seguintes: Fundação João Fernandes da Cunha; Editora da UFBA; Editora da UNEB; Biblioteca Central Reitor Macedo Costa; Universidade Corporativa Petrobras; Sistema de Bibliotecas da UFBA; Câmara Municipal de Salvador; Fundação Pedro Calmon; Sistema de Bibliotecas Públicas do Estado da Bahia; Fundação Gregório de Mattos; Gerência de Arquivos e Bibliotecas; Sistema de Bibliotecas da UNEB; Academia Baiana de Educação; Academia de Letras e Artes do Salvador; Academia de Cultura da Bahia; Associação Social e Cultural 22 de Dezembro; Avante Educação e Mobilização Social; Círculo de Estudo Pensamento e Ação; Grupo de Ação Cultural da Bahia; Câmara Baiana do Livro; Editora Xaxado; Cian Gráfica e Editora; e Bureau Gráfica.
terça-feira, 4 de março de 2008
Então... Literatura Baiana
Há casos de escritores novos que surgem até dentro de um cemitério, por que não aconteceria na Bahia? Óbvio que existem, muitos sabem seus nomes, lêem seus blogs, repassam o link quando a coisa vem e explode ou deixam de comentar quando a poesiazinha não funcionou. Não é onde Breno bate, não se trata de pirraça gratuita. O que acredito que ele sinta, e que em mim chega chacoalhando as têmporas, passa pela ausência de impressão literária na cidade. Classe média minúscula, falta de incentivo à leitura, problemas no repasse de verbas para a educação (e na gestão de João Henrique aconteceu com peso. Escolas de bom porte, como o Angelino Varela na Garibaldi, acabando), mas também a pouca interferência dos escritores. Fazemos pouco. Para uma Salvador que precisa do triplo de força dos autores em relação a uma Porto Alegre, fazemos muito pouco. E não estou pensando no dever de existir um front para peitar qualquer outro estado e não deixar que nove dos dez finalistas de romance na Jabuti não sejam sulistas ou mineiros, não, isso é ainda mais pra frente. Prego para agora pelo menos um quadro sustentável, que os soterapolitanos sintam ao redor do corpo, nos músculos, dentro do tênis, entre os dentes, uma sensação de vontade de potência acontecendo por aí e latejando pela Literatura. A sensação é o mínimo, nem que seja como uma dessas lembranças que nos chegam à cabeça e não conseguimos completar. O ar precisa ser mais carregado de um fluxo de ocorrência. Vejam o exemplo do cenário do rock aqui. Trata-se de uma capital arreganhada para o turismo e para a festividade axé music, com parcos espaços para show, com bandas tendo que tocar dez vezes de graça antes do primeiro cachê de couvert, e mesmo assim se segura, desperta um efeito de existência. Posso não saber um terço dos nomes das bandas de rock locais, ir a apenas uma apresentação a cada dois meses, mas sei que acontece, sinto que corresponde de algum modo à minha vivência.
O Santo-Conto Transposto
Paixão de VarandaEla estava debruçada na varanda, com a mão aberta sob o queixo, observando o choque entre os edifícios e o céu numa serenidade de domingo. Linda - cabelos com mechas violetas, boca pintada de saliva, pulseira de gotas que cintilam e uma camisola do Mickey Mouse até os joelhos. Linda - mesmo quando me avistou num susto, abafou o grito e cedeu um passo para trás.
Conheci o amor da minha vida enquanto saltava do vigésimo andar.
Ilustração de Jana Dourado
78 palavras
444 caracteres
Arredondo para mais um pouco o limite de 1/8 de ofício: 550 caracteres. É como se você imprimisse um texto no tamanho exato da palma de sua mão.
Duas Idéias de Ataque em Síntese
SANTO-CONTO. 1/8 de folha de ofício. Ilustração na frente, micro-conto no verso. 8 exemplares para cada folha.
Custo: Cada folha terá 8 santinhos. Cada folha será xerocada frente e verso, o que dá duas xerox. É, pra falar de matemática, só no tom de minha professora da quarta série. Sim, sim, para 8 santinhos, R$0,20, no máximo. R$1 produz 5 cópias, o mesmo que 40 santinhos. Ou numa negociação com uma gráfica de verdade (indico a All Collor do Stiep), dá pra fazer logo 3.000 exemplares chamando 50 pilas do bolso.
* * *
Atividade: Pôr o santinho em lugares que uma pessoa apanha, sem o ranço de displicência de quem apanha um panfleto da Ótica Verde Perto. São alvos os carros estacionados, as mochilas de desavisados, contas de restaurante, amigos de amigos, conhecidos, recém-conhecidos em busu, aquele cara da velhíssima turma que você não sabe como cumprimentar e “toma aí um santinho”, com um sorriso de tchau, etc. Sempre ter na própria mochila um bom punhado.
Custo: Cada folha terá 8 santinhos. Cada folha será xerocada frente e verso, o que dá duas xerox. É, pra falar de matemática, só no tom de minha professora da quarta série. Sim, sim, para 8 santinhos, R$0,20, no máximo. R$1 produz 5 cópias, o mesmo que 40 santinhos. Ou numa negociação com uma gráfica de verdade (indico a All Collor do Stiep), dá pra fazer logo 3.000 exemplares chamando 50 pilas do bolso.
* * *
CONTOS DOMÉSTICOS (em grupo) - Uma folha de ofício dobrada ao meio, horizontalmente, de modo que quatro partes fiquem divididas. Um para cada autor. Meio ofício para contar a mentira que quiser.
Basta ter permissão pra entrar num prédio, através de um amigo, de um crachá falso do Combate à Dengue, de um muro baixo, e lançar texto pela fresta da porta de cada apartamento. Agora ninguém vai reclamar que escritor é sedentário, descendo assim tantos lances de escada.
Ano passado eu fiz um ataque desses num prédio de 21 andares, com o grupo Novapólicos. Ali era terrorismo poético, apontamentos existencialistas, “a felicidade está numa rota unilateral”, “nós não podemos inventar nada, apenas optar por alternativas prontas”, e a coisa foi. Colocava, tocava a campainha (desnecessário. Pura presepada) e corria. No dia seguinte, o amigo-morador viu uma mini-reunião de condomínio perto do elevador de serviço. “Ei, menino, você também recebeu aquele papel?”. “Sei de nada não”.
O mesmo tipo de exemplar pode servir para CORREIO-BOMBA, que é mandar num envelope convencional para algum endereço avulso, e LITERATURA DE RECEPÇÃO, que é colocar em pilhas de revistas de consultórios médicos.
Custo: Em Salvador, a média de andares por prédio é 12. A média de apartamentos por andar é 2. 24 portas a serem atendidas, então. R$0,20 cada exemplar. R$4,80 por prédio. R$1,20 para cada autor.
quarta-feira, 27 de fevereiro de 2008
Literatura no Colégio: Incentivo ou Sabotagem?
Engraçado. Cinema não é ensinado em escolas, música só o básico do básico nos primeiros anos de formação, e nada próximo do rock’n’roll ou da musiqueta de rádio FM que é o tangível, que é o que a empregada põe pra tocar durante a faxina e nós paramos para ouvir porque a tarefa de casa não prende. Literatura sim. Está nos belo currículo de formação, tão certo quanto o professor de Física com tiques piadísticos, o conselho de classe para expulsar dois ou quatro ao fim da unidade, o supervisor com as chaves dos portões no dedo mindinho. Portanto, a Literatura passa por todos, é ouvida por todos e não cobra dez reais a meia. No ensino particular ou público, ela é trazida com sua amplitude técnica, sócio-política, histórico-cultural e não largada para o empirismo de quem quiser pegar um livro na biblioteca do pai, como quem apanha um disco do Pink Floyd na prateleira do tio, e simplesmente ler. Toma presença em cada turma de quarenta alunos, das seis de cada instituição, duas ou três vezes semana. Todavia, trata-se do segmento artístico menos popular dos três.
Claro: o colégio, nessa conjuntura de cachorrinho de balaio da vestibulice, do futuro-cristão-bem-feito, é um rei Midas às avessas, envenena tudo o que toca. Não sabe de verdade puxar quem lhes é servido e vence pelo argumento da obrigação, responde “porque cai na prova, meu filho” quando indagado “pra quê”. E o sujeito vai mal-acordado e empurrado pela família, só se alegra mesmo em acertar uma bolinha de papel na orelha de alguém e ver Ana Cláudia Gostosa com um shortinho de educação física, repudiando no íntimo o que ali em cima do tablado for dito. Aprende por duas semanas o cronograma, prometendo-se enviar aquilo para a Sra.Puta que Pariu, número 37, apt.401, depois da prova.
O afinco pelas letras sofre sabotagem a cada passagem do calendário. Agora mesmo, eu sei, eu ouço em sussurros vindos do vento. Os professores na mania do cânone mostram a Literatura como um painel formado por um cemitério de autores, na qual a última atualização aconteceu talvez na geração de 45. O best-seller da semana passada não é discutível, o livro predileto que fala de carro-fantasma matando gente é lixo, os quadrinhos ninguém nem cita ou intercala. Se o negoço é Gregório de Matos, a declamação segue apenas pelo Ditoso aquele, e bem aventurado,/que longe, e aparato das demandas/não vê nos tribunais as apelandas/que à vida dão fastio, e dão enfado e nunca pelo “De dois ff se compõe/esta cidade a meu ver/um furtar, outro foder”. Se é Jorge Amado, apenas o apelo da região cacaueira ou a fase comunista e nunca um leve up com os contos publicados na Playboy. Parca insistência na mágica que é uma estória contada, ali no papel, pronta pra quem tiver um par de olhos com vontade. A voz do professor não está excitada, os pêlos dos braços e da nuca não estão eriçados, o coração vil não segue a mil, como deveria acontecer com toda alguém que pragueja um texto literário.
Pintados por tanto tempo com tom blasé, os escritores não despertam mais deslumbramento. Não são vistos como subversivos, parceiros da rebeldia juvenil, do atentado contra o velho, mas aliados da ordem vigente. Parecem todos do tipo que iriam à reunião de pais e mestres a cada unidade, tomar chá de saquinho e discutir a grade curricular, se fossem convidados. Eles estão do lado de lá. Logo, lê-los não pareceria muito adequado, seria coligar-se com toda a chatice, seria provavelmente não encontrar nada que aos 16 ou 17 fornecesse uma identificação, nada que desvende essas dúvidas todas que cabem bem dentro de nós. Os escritores formam aquele quadro vazio no quadro-negro vazio.
Rechaçando esse contato na adolescência, poucos vão resgatá-lo depois. Poucos mesmo, pois a imagem nebulosa fica grudada e, com faculdade no sufoco, trabalho de um turno, cansaço à noite ou filho, esposa, mãe de Alzheimer, é difícil sentir falta de Literatura, um troço que nunca lhe foi próximo, e começar um hábito de leitor. Necessário um pretexto gigantesco para desenterrar esse trauma e despi-lo do esperma mental formalista, combinar com a folga do domingo e tchum. Aí quem conseguiu vai todo feliz espalhar que não era exatamente daquele jeito, que a coisa das letras era boa de verdade, para receber dos outros um sorrisinho que durará seis segundos, seguido de um: “Mas sim... Do que a gente estava falando mesmo? Hum. Ah!”.
quarta-feira, 20 de fevereiro de 2008
Procura-se
by ( ( Marcelo ) )
http://www.orkut.com/Album.aspx?uid=11216541588698766934&aid=1201190711 - imprima e cole cinco de vez num muro, numa pilastra, no duro, nas costas da madrasta.
* * *
Ai de ti, Cidade, abre-se o quarto selo e o quarto animal diz: "Vem e vê". E olho, e eis que um cavalo amarelo aparece no céu, bem em cima da península de Itapagipe e quem está sentado sobre ele tem por nome Morte; e o inferno o segue; e lhe é dado o poder de matar com a espada e com a fome e com a peste e com as feras da terra.
Ai de ti, Cidade, o sexto selo se abre, um grande tremor de terra abala teus edifícios, desaba o Elevador Lacerda; e a Lua se torna como sangue e caem em tua direção as estrelas do céu, como a figueira lança de si seus figos verdes, sacudida por um vento forte.
Ai de ti, Cidade, o céu se retira como um pergaminho se enrola; e na linha do horizonte as ilhas de Itaparica, dos Frades e da Maré são removidas dos seus lugares. E o primeiro anjo toca sua trombeta e uma saraiva de fogo misturado com sangue cai sobre o Forte São Marcelo e as embarcações ancoradas no porto são inundadas. E o segundo anjo toca sua trombeta e é lançada ao mar uma coisa como um grande monte ardendo e torna-se em sangue a terça parte do mar.
Ai de ti, Cidade, o quinto anjo toca sua trombeta e na Rampa do mercado abre-se o poço do fundo do abismo e o fumo que dele sobe é como o de uma grande fornalha e com o fumo do poço vêm gafanhotos sobre a cidade e lhes é dado o poder, como o poder que têm os escorpiões da terra.
Ai de ti, Cidade, vejo um sinal no céu - uma mulher vestida de Sol, tendo a Lua debaixo dos pés e uma coroa de estrelas sobre sua cabeça. Está grávida e com as dores do parto e grita com ânsias de dar à luz. E vejo outro sinal no céu e eis que é um grande dragão vermelho, que tem sete cabeças e dez chifres e sobre suas cabeças sete diademas; e o dragão pára diante da mulher que há de dar à luz para que, dando à luz, lhe trague o filho.
Ai de ti, Cidade, vejo uma batalha no céu, os anjos batalham contra o Dragão. E é precipitado sobre a cidade o Grande Dragão, a antiga serpente chamada de Diabo, o satanás que engana todo mundo; ele é precipitado sobre a cidade e seus anjos caem com ele.
Trecho do livro Atire em Sofia , de Sonia Coutinho
domingo, 17 de fevereiro de 2008
Dica de Verão: Uma Oficinazinha Literária
Não adianta: quando você escreve, há sempre algo na história que escapa a seus olhos de autor. Você é a cozinheira que degolou, depenou e limpou as tripas da galinha e já está impregnada demais para reconhecer o gosto verdadeiro daquilo na hora do almoço. É preciso de um outro alguém, ou melhor, de um círculo de leitores para entender o tamanho do que você criou. Leitores críticos, diga-se. Leitores perversos, diga-se. E o da melhor espécie é aquele que também é autor, por ter toda essa lenga-lenga de conhecimento sintático, de estrutura da narrativa, bagagem literária e, principalmente, estar competindo com você para o Nobel da Literatura de 2050. Ele quer ser seu melhor obstáculo.
Pois bem, recomendo a reunião de um grupo desses autores num mesmo espaço. É convidar por e-mail, mesmo que metade você só conheça por comentário de blog ou lidas passageiras aí no mundo, dizer o endereço e ir. Junte todos numa varanda ou numa sala. Diga que será a primeira de muitas e ponha uns no sofá, outros em cadeiras, chão, mesa, em pé. Cada qual com um texto de autoria própria no bolso e um livro de influência forte na bolsa. E começa. Leituras, colóquios e rabugentices saudáveis.
O bom é que cada escritor se torne o advogado de sua prosa e todos os outros, promotores. Quando um ler, o restante deve discutir à exaustão, miúdo por miúdo, pressionar, reconhecer o que for de reconhecível e não usar de eufemismos para insultar o imprestável. A gritaria que se levanta em seguida cresce qualquer humano. Depois, alguém faz uma exposição sobre algum autor e deixa que os outros na conversa, de repente, comecem a falar do destino da literatura e das características da nova geração, daqui a pouco com links em todas as abstratices, inclusive no lesbianismo da vizinha e no preço do feijão.
A gradação das reuniões é um bom charme. Sobrepujar o vínculo de leitores-em-conjunto para estimuladores. Alguns círculos de leitura após, e, portanto, cada um conhecendo minimamente o estilo de cada um, interessante iniciar uns exercícios. Como tentar escrever o conto do outro com o seu jeito ou fazer aquele cara depressivo do fluxo de consciência soltar uma crônica bem Veríssimo. E aí voa: sortear temas & gêneros para se escrever um conto e se trazer na próxima reunião, colocar a mocinha tímida para escrever um poema no meio da roda sob cantoria ou torcidas negativistas. Sim. O militarismo do "você vai se ultrapassar, imbecil". Manejar sarais abertos ao público, organizar um blog de escritos do grupo, sonhar coletâneas impressas, selo, editora, e o movimento que enfim revolucionará a arte.
Não existe desfecho visível, o ponto em que ganharão o canudo, ou mesmo um objetivo. O grupo não precisa levar nada dele além de um aprendizado. Sentir que amadurece a pena e se esbalda de áurea literata duas vezes por mês já é não cair numa apatia de criação ou se ver sozinho no ofício. E se for para acontecer algo extra, que aconteça, mas sem cobranças, apenas andanças.
Organização-Sugestão
1 - Reuniões quinzenais, no mesmo horário e no mesmo espaço. Sábado à tarde é um bocado democrático.
2 - A cada reunião, dois lêem textos e dois palestram sobre um autor, para que não se deixe nada apertado.
3 - Bom que os textos a serem lidos na reunião posterior sejam vinculados a todos previamente, por e-mail. Uns cinco dias antes, pelo menos.
4 - Os leitores-de-texto e palestrantes da reunião posterior são voluntários feitos na reunião anterior. Ninguém é obrigado a nada.
Pois bem, recomendo a reunião de um grupo desses autores num mesmo espaço. É convidar por e-mail, mesmo que metade você só conheça por comentário de blog ou lidas passageiras aí no mundo, dizer o endereço e ir. Junte todos numa varanda ou numa sala. Diga que será a primeira de muitas e ponha uns no sofá, outros em cadeiras, chão, mesa, em pé. Cada qual com um texto de autoria própria no bolso e um livro de influência forte na bolsa. E começa. Leituras, colóquios e rabugentices saudáveis.
O bom é que cada escritor se torne o advogado de sua prosa e todos os outros, promotores. Quando um ler, o restante deve discutir à exaustão, miúdo por miúdo, pressionar, reconhecer o que for de reconhecível e não usar de eufemismos para insultar o imprestável. A gritaria que se levanta em seguida cresce qualquer humano. Depois, alguém faz uma exposição sobre algum autor e deixa que os outros na conversa, de repente, comecem a falar do destino da literatura e das características da nova geração, daqui a pouco com links em todas as abstratices, inclusive no lesbianismo da vizinha e no preço do feijão.
A gradação das reuniões é um bom charme. Sobrepujar o vínculo de leitores-em-conjunto para estimuladores. Alguns círculos de leitura após, e, portanto, cada um conhecendo minimamente o estilo de cada um, interessante iniciar uns exercícios. Como tentar escrever o conto do outro com o seu jeito ou fazer aquele cara depressivo do fluxo de consciência soltar uma crônica bem Veríssimo. E aí voa: sortear temas & gêneros para se escrever um conto e se trazer na próxima reunião, colocar a mocinha tímida para escrever um poema no meio da roda sob cantoria ou torcidas negativistas. Sim. O militarismo do "você vai se ultrapassar, imbecil". Manejar sarais abertos ao público, organizar um blog de escritos do grupo, sonhar coletâneas impressas, selo, editora, e o movimento que enfim revolucionará a arte.
Não existe desfecho visível, o ponto em que ganharão o canudo, ou mesmo um objetivo. O grupo não precisa levar nada dele além de um aprendizado. Sentir que amadurece a pena e se esbalda de áurea literata duas vezes por mês já é não cair numa apatia de criação ou se ver sozinho no ofício. E se for para acontecer algo extra, que aconteça, mas sem cobranças, apenas andanças.
Organização-Sugestão
1 - Reuniões quinzenais, no mesmo horário e no mesmo espaço. Sábado à tarde é um bocado democrático.
2 - A cada reunião, dois lêem textos e dois palestram sobre um autor, para que não se deixe nada apertado.
3 - Bom que os textos a serem lidos na reunião posterior sejam vinculados a todos previamente, por e-mail. Uns cinco dias antes, pelo menos.
4 - Os leitores-de-texto e palestrantes da reunião posterior são voluntários feitos na reunião anterior. Ninguém é obrigado a nada.
domingo, 27 de janeiro de 2008
Quatro Patas
“Se cada um de nós pudesse realmente ser varrido por uma bala de fuzil, não haveria sentido algum em relatar histórias” – Hermann Hesse
Lucas Hungria Trindade Santos, mas havia um amor duas casas ao lado para chamá-lo de Luquinhas que eu sei, não me engana. 16 anos, na 6ª série, sim, e daí?, com uma insistência se formaria ainda no girassol das idades. Insistência e permissão. A primeira já é impossível dizer, fica no infinito do se, a segunda dia 11 negaram com três disparos no peito. Ele, ajoelhado, pedindo o que fosse. O PM, pistola apontada, não querendo perder a viagem do braço.
O erro de Lucas foi correr. Quando avistou uma perseguição policial a um sujeito na Ladeira de São Caetano, soltou as pernas. Que é isso, Luquinhas. Nunca ouviu a história da estátua de sal? Você virou sal. Atingido na mão e em seguida cercado.
quinta-feira, 24 de janeiro de 2008
#6 . Santo-conto
Primeira remessa completa, cumpades, nos carros dos seguintes cantos:
Lucaia - Interligar o Rio Vermelho com um quase-Iguatemi é mais útil que luz de lâmpada. Eita atalho. Merece sim seu ataque concentrado.
Morro do Gato - um bairrito engana-trouxa. Pensa que é só uma ladeira subindo e uma ladeira descendo, não tem movimento, não tem carro, nem teto, nem parede, só um poema de Vinicius. Não, atravessá-lo de nabo a lábio exige um bom bolo de papéis.
Brotas - Lá pela Cruz da Redenção, na companhia do grande Pedro Pina, aquele que embalou e queixou Mariana Ximenez. "Não, nada de compromisso, tô de férias", disse ela, graciosa.
Estacionamento da Speed Lanches (Ondina) - Chamo que chamo Alexandre, o número de carros transcende. Alternativa para escapar do momento de pagar a conta.
Calabar/Centenário/Graça/Corredor da Vitória - Certamente a maior peregrinação do movimento até agora. Sol de duas da tarde, horário marcado pra chegar no Museu e caminhada, caminhada. Mas na prosa com o repeteco Alexandre Senna, foi vupt. Saravá, rapaz.
Rio Vermelho - Noite. Arredores da Dinha. Todas as ruelas levaram a um bom lugar.
Stiep - Clarice quem cuidou de tudo. E confio. Quem não receberia com agrado até diagnóstico de câncer dessas lindas mãozinhas?
Itapuã - Davi, você fez, Davi? Davi, Davi.
Sabino Silva - Um ponte sem fundo. Passe às 18:30 e veja. Precisei de duas viagens, uma noite, outra também, para completar todos os espaços de carros.
Chame-Chame - Nada demais. Só para avolumar a lista.
Campo Grande/Canela/Garcia - Show de Lenine, lado de fora. Disputa com vários outros entregadores de papéis, que tiveram a mesma originalíssima idéia.
E o grand finale na reunião dos participantes do aSSAlto, decidindo diretrizes confidenciais (uh) para nossas idas de vidas, lá pela Dinha. Deixei o meu último bolo em cima da mesa. Alguém viu algo peculiar em várias coroas brindarem ao lado com xícaras de porcelana e disse: "Vou entregar pra elas". "Te acompanho", garantiu outro. "Ei", sugeriu um terceiro, "se é pras elas, que seja pra todo mundo". E nessa noite vi até aviãozinho de papel feito com o santo-conto. Bom criar uma literatura assim para voar.
Lucaia - Interligar o Rio Vermelho com um quase-Iguatemi é mais útil que luz de lâmpada. Eita atalho. Merece sim seu ataque concentrado.
Morro do Gato - um bairrito engana-trouxa. Pensa que é só uma ladeira subindo e uma ladeira descendo, não tem movimento, não tem carro, nem teto, nem parede, só um poema de Vinicius. Não, atravessá-lo de nabo a lábio exige um bom bolo de papéis.
Brotas - Lá pela Cruz da Redenção, na companhia do grande Pedro Pina, aquele que embalou e queixou Mariana Ximenez. "Não, nada de compromisso, tô de férias", disse ela, graciosa.
Estacionamento da Speed Lanches (Ondina) - Chamo que chamo Alexandre, o número de carros transcende. Alternativa para escapar do momento de pagar a conta.
Calabar/Centenário/Graça/Corredor da Vitória - Certamente a maior peregrinação do movimento até agora. Sol de duas da tarde, horário marcado pra chegar no Museu e caminhada, caminhada. Mas na prosa com o repeteco Alexandre Senna, foi vupt. Saravá, rapaz.
Rio Vermelho - Noite. Arredores da Dinha. Todas as ruelas levaram a um bom lugar.
Stiep - Clarice quem cuidou de tudo. E confio. Quem não receberia com agrado até diagnóstico de câncer dessas lindas mãozinhas?
Itapuã - Davi, você fez, Davi? Davi, Davi.
Sabino Silva - Um ponte sem fundo. Passe às 18:30 e veja. Precisei de duas viagens, uma noite, outra também, para completar todos os espaços de carros.
Chame-Chame - Nada demais. Só para avolumar a lista.
Campo Grande/Canela/Garcia - Show de Lenine, lado de fora. Disputa com vários outros entregadores de papéis, que tiveram a mesma originalíssima idéia.
E o grand finale na reunião dos participantes do aSSAlto, decidindo diretrizes confidenciais (uh) para nossas idas de vidas, lá pela Dinha. Deixei o meu último bolo em cima da mesa. Alguém viu algo peculiar em várias coroas brindarem ao lado com xícaras de porcelana e disse: "Vou entregar pra elas". "Te acompanho", garantiu outro. "Ei", sugeriu um terceiro, "se é pras elas, que seja pra todo mundo". E nessa noite vi até aviãozinho de papel feito com o santo-conto. Bom criar uma literatura assim para voar.
sexta-feira, 18 de janeiro de 2008
Cachorro que Ladra
Ouvi, mas perguntei um o quê. O meu amigo, nas margens de um baba de domingo, analisando o santo-conto que eu lhe depositara na palma com a surpresa de primeira viagem, como se eu nem tivesse mostrado nada do projeto pra ele antes de xerocar e fazer o causo, repetiu: "Pensei que você não fosse fazer". Não questionei, sabia o que ele queria traduzir com isso. E um lance semi-gol nos desviou o rumo do diálogo.Breno Fernandes, que a Espanha o guarde, me dizia que nossa geração é daquela gente que senta no bar, esbraveja, tece mil projetos e no fim nada de cabo nem rabo. Euforia de instante, empolgação sentada em cadeira, que dói que nem gastrite ao ficar em pé. E senti ser não só teoria dele, de tomagem de cerveja na varanda, e sim tese se generalizando, ao ler "Até o Dia em que o Cão Morreu", do Daniel Galera, escritor da novíssima safra nacional. O protagonista acabou de se formar, mora sozinho mesmo que ainda bancado pelos pais, e não sabe qual o próximo passo cometer. Por que é isso: nós todos nascidos em 80 e 90, era de novas transfusões empregatícias, temos um condicionamento de vida fácil de se delinear e obrigatório de se obedecer, escola-colegial-vestibular-faculdade, mas nos perdemos fácil aos vinte e cinco anos, quando a coisa deixa o caráter previsível. As escolhas se multiplicam, quando nem aprendemos a escolher de verdade. E são os sintomas desse piripaque que se dá ao sujeito do livro de Galera. Afirma que vai procurar emprego, que vai pegar o número da menina com quem ele saiu dois dias atrás, que vai dar um nome ao cachorro encontrado na rua, que vai descobrir o motivo de umas dores no abdômen, mas fica o dia inteiro trancado, bebendo cerveja e escutando discos. E o porteiro do prédio comenta com ele: "Esse seu pessoal de hoje anda meio perdido, né?".
A letargia é anterior a esse momento de múltiplas escolhas. Muitas vezes apenas está, apenas acontece, sem distinguir uma exata fase. Não precisa de dúvidas também. Rodeia e nos embala, se não repelirmos, e com força. A culpa talvez seja da televisão, da propaganda subliminar, da desestruturação nacionalista, do excesso de informações tapeando a força do conteúdo, talvez. Sabe-se só que sim, o algo rebelar em nós foi sucateado, propositadamente adoecido. Uma droga do apenas falar fazer.
Não confundir apatia com alienação, não agora, não nessa juventude. Mesmo a consciência não leva o conscientizado à ação de suas vontades. Ele enxerga o que acontece, sabe o que o mina, conhece mais ou menos um caminho de retarguarda ou contra-ataque, mas não consegue praticar, o algo rebelar danificado puxa. Como um tetraplégico, é lúcido, mas sem locomoção. E para se erguer? Comé que faz? Dê-lhe um fio de Ariadne, doutor. Chuto como isso a feitura duma potência interna daquelas de pós-leitura de Sartre. Ou um estímulo direto, alguém que empurra com as próprias mãos, autoritarismos políticos, religiosos, familiares. Ou uma sensação de movimento ao redor, contrariando o marasmo no mundo que seu marasmo induz. Pra essa última, acho que um troço de manifestação pública, intervenção urbana, mesmo que não tenha repercussão quase nenhuma, que seja mais nhémnhémnhém do que se pensa, colabora. É você ver alguém bebendo água e sentindo a saliva em seco, a sede se instalando.
quinta-feira, 17 de janeiro de 2008
#5 . Santo-conto
ONDINA
Eu e Álvaro Andrade (http://www.veiculovoador.blogspot.com ) pelo campus da UFBA. Ele com um balaio de jornais da FACOM debaixo do braço, quase gritando "Extra! Extra", distribuindo nas mãos de quem fosse. E eu nos pára-brisas de carro, que meu material é escasso para atingir um a um. Penso que em pára-brisa eu apanho uma família já toda, economizo de quatro santinhos, que seria painho, mainha, filho, filha, para um. Fomos, então, lado a lado, gritando causos em cima de capôs, entrecortados só por "bom dia, senhora, jornal da faculdade de jornalismo" ou "porra, por que Uno Fiat só tem um trequinho de pára-brisa?". O instante-chave foi quando cheguei perto de um Gurgell aberto, só com um pastor alemão no banco de motorista. Chamei Álvaro, que conversava sobre o futuro da humanidade ou sobre as condições do Bahia no campeonato estadual com uma moça. "Tem coragem de botar papel aí dentro?", perguntou ele. "Bora. Vamos virar mártires". "É, depois a gente diz que levamos até mordida pela movimentação cultural". "Aê" E coloquei o santo-conto no painel. Álvaro o jornal. O pastor alemão de língua pra fora, observando os gestos com paciência. Depois nos encarou como quem dizia: "OK, vocês não teriam também um potinho d'água, não?".
JAGUARIBE/FEIRA HYPE
Rente à calçada da orla, a maior seqüência de carros em linha reta que eu já vi. Era pra além do horizonte. Tive que apalpar várias vezes o bolso com o bolo de santo-contos perguntando "será que você agüenta? será?". E não agüentou mal a metade. Sábado matutino de praia exorbita qualquer expectativa numeral. Bom, pelo menos eu tinha dois reais para um copaço de caldo de cana, pingado em umbu e limão, genialíssimo, pena que essas histórias de barbeiro afastaram o velho público, e um povo esperando lá na areia, prontos pra me arrastarem ao mar. A maré estava baixa. Ufa.
À noite, vendo um showzito de rock cover na Feira Hype e conversando com umas gentes (abraço pra Luisão Pereira, autor dessa preciosidade cá http://www.myspace.com/doisemum e outro pra Clarice Bueno, a menina dos dedos táteis em www.degrandesalturas.blogspot.com, pra Renata Alves de www.outravitrine.blogspot.com e tantos tantos), avistei o mini-estacionamento virado para a Av.Contorno. Fui, sob companhia do primo de piloto Alexandre Senna, que tomaria gosto e me acompanharia na grande jornada Calabar-Corredor da Vitória dias depois.
Eu e Álvaro Andrade (htt
JAGUARIBE/FEIRA HYPE
Rente à calçada da orla, a maior seqüência de carros em linha reta que eu já vi. Era pra além do horizonte. Tive que apalpar várias vezes o bolso com o bolo de santo-contos perguntando "será que você agüenta? será?". E não agüentou mal a metade. Sábado matutino de praia exorbita qualquer expectativa numeral. Bom, pelo menos eu tinha dois reais para um copaço de caldo de cana, pingado em umbu e limão, genialíssimo, pena que essas histórias de barbeiro afastaram o velho público, e um povo esperando lá na areia, prontos pra me arrastarem ao mar. A maré estava baixa. Ufa.
À noite, vendo um showzito de rock cover na Feira Hype e conversando com umas gentes (abraço pra Luisão Pereira, autor dessa preciosidade cá http://www.myspace.com/doisemum e outro pra Clarice Bueno, a menina dos dedos táteis em www.degrandesalturas.blogspot.com, pra Renata Alves de www.outravitrine.blogspot.com e tantos tantos), avistei o mini-estacionamento virado para a Av.Contorno. Fui, sob companhia do primo de piloto Alexandre Senna, que tomaria gosto e me acompanharia na grande jornada Calabar-Corredor da Vitória dias depois.
terça-feira, 15 de janeiro de 2008
Cuidado - assalto a três metros
por Iuri Reis, graffiteiro com porte, que vem vendo o movimento com olhos de comer.
quinta-feira, 10 de janeiro de 2008
#4 . Santo-conto
AEROCLUBE
5 de Janeiro
Eu e Rafael Ribeiro. "Meu Nome Não é Johnny", sessão das 15:35, regada à amendoim comprado de R$1,70 das Lojas Americanas. Selton Mello e seus diálogos geniais, Cléo Pires, uh, aquela passeando na calçada já é intervenção urbana, terrorismo poético. Depois de nosso momento lúdico e pró-cinema nacional, fomos ao estacionamento, lindo de tão repleto. Era dia de feira de não sei o quê logo ali, cheia de barraquinhas que nem São João, vendendo uns artesanatos, e somado com o próprio cinema do Aeroclube - a única coisa que anda funcionando por lá, inclusive -, que anda barato e com cupom de desconto, fechou.
É uma delícia a sensação criminosa que se dá quando você pára com um amigo, cofiando o queixo, e monta uma estratégia de ataque. "Eu por essa fila, você pela outra, sempre nessa ordem". "Massa". Ele posicionou os fones de ouvido - idéia boa essa - e foi, enquanto eu ficava numa cara de olha-eu-sou-invisível. Aliás, tenho notado que sou quase um mudinho assaltando. Se pedem licença, eu faço um gesto com as mãos. Se cumprimentam, eu aceno. A voz vem só quando perguntam "Isso aí é só pra carro, é? Traz cá pro bróder"ou chega o segurança. Chegou o segurança. E já passados uns duzentos carros. Até estranhei.
"Ô, amigo, não é permitido entregar papel aqui não". "Mas não é propaganda". "Qualquer tipo de papel". "Movimento cultural, toma aqui, ó. Vocês não investem na cultura, não trouxeram até uma feirinha pra cá?". "Mas papel não". "Não machuca ninguém". "Vou ter que acionar o resto da segurança e recolher tudo". "Ah, não sabia desse regulamento do shopping" (cínico). E foi aí que eu reparei que se tagarelasse, ganharia tempo pros visitantes saírem com o carro e o santinho no pára-brisa e pra Rafael tomar conta do resto. Ele notou o sinal e pulou duas filas. E o segurança, como todo aquele que é coaptado a falar sobre o regulamento, inflou o peito e "Bom, já trabalhei em vários shoppings, conheço bem, e aqui acontece... blábláblá".
Sete minutos depois. "Mas entenda, amigo, distribuir papel suja o chão. As pessoas pegam, rasgam e jogam a lambança pro pessoal da limpeza. Imagine como isso aqui iria ficar daqui a uma hora". "Bom, meu pressuposto é que as pessoas apanham, lêem, gostam da proposta e levam pra casa". "Rum! Até parece!". "Então o senhor quer que eu desacredite na humanidade?". "É... sabe como é o temperamento dessa gente".
Seis minutos depois. "Onde você distribuiu?". "Por aí. Nem lembro mais". "Como não lembra?". "Tanto carro, sabe como é. Bom, deixa que eu recolho, pra não te dar trabalho". "Não, eu vou com você" Ou não confiava ou pegou amizade. Pela teoria da humanidade que ele me impôs, aponto a primeira opção. "Não precisa. Pode ficar aí no seu posto". "Meu trabalho é fazer ronda, amigo". Derrotado: "Ok, eu fico com a ala norte e você com a sul". "Beleza". "E depois você me devolve o que pegou, certo?". Pelo menos não perderia meu volume.
Fui todo chocho, tirando bem devagar. A primeira fileira me apertou, uma mulher até me olhou com compaixão ou foi impressão minha. Tá, impressão minha. Na segunda, a malícia voltou. Fui tirando uns, deixando outros. Os de pára-brisa menos visíveis, como os que ficam perto de palmeiras, permaneceram lá com o santinho, o olhão do desenho de Jana balançando com o vendaval que faz ali. E uns eu fingia tirar, mas na verdade botava. E nessa procurando sempre Rafael.
Quando achei, ele vinha com a cara lisa e riso: "Acabei todos! Rapaz, fui até aquele último carro ali, olha, bem naquela zona escura. Chega bateu a emoção". "Mas..." Observei as fileiras que faltavam eu visitar. Era "aSSAlto" pra tudo que eu encarava. "Bom, vamos lá resgatar o volume de santinhos que ele recolheu". "Ele mandou recolher, foi? Que viado". "É, mas vou dizer que já recolhi desse lado, pegar o volume e me picar". "Hé! Falou, moleque!" (Rafael é paulista) "Me espera lá na escadinha. Ele não pode saber que o trabalho é em grupo". "Beleza. Tem trocado pra eu comprar uns queimados?"
As feições do segurança se transfiguraram ao cubo. Enfezado como uma mãe depois do copo de cristal quebrado. Ainda catava papel em pára-brisa, auxiliado por um outro, de colete pára-bala e o escambau. "Não sabia que era tanto assim, mermão!", grunhiu ele. "Mal. Da próxima vez nem faço". "Acho bom".
Fim da operação e ele me entrega um bolo de santo-contos. "Valeu", agradeci. "É poesia, é?", abriu a boca pela primeira vez o fardado e vem logo com tom de sacanagem. "Mais ou menos. Prosa". "Ãhn". "Fica aí um pra você...e pra você". O segurança da ronda recebeu a contragosto.
Subi as tais escadas e demorei para encontrar Rafael, perdido na multidãozinha do ponto de ônibus que logo se segue. Queria sair dali logo, a adrenalina ainda vindo.
E o procurado chega, apontando para o estacionamento: "O segurança não tá lendo ali lendo?". Era o fardado. E tava mesmo, tão grande as mãos que o papel sumia, só dava pra ver a expressão intrigada, sobrancelhas de quem tenta ler na penumbra.
5 de Janeiro
Eu e Rafael Ribeiro. "Meu Nome Não é Johnny", sessão das 15:35, regada à amendoim comprado de R$1,70 das Lojas Americanas. Selton Mello e seus diálogos geniais, Cléo Pires, uh, aquela passeando na calçada já é intervenção urbana, terrorismo poético. Depois de nosso momento lúdico e pró-cinema nacional, fomos ao estacionamento, lindo de tão repleto. Era dia de feira de não sei o quê logo ali, cheia de barraquinhas que nem São João, vendendo uns artesanatos, e somado com o próprio cinema do Aeroclube - a única coisa que anda funcionando por lá, inclusive -, que anda barato e com cupom de desconto, fechou.
É uma delícia a sensação criminosa que se dá quando você pára com um amigo, cofiando o queixo, e monta uma estratégia de ataque. "Eu por essa fila, você pela outra, sempre nessa ordem". "Massa". Ele posicionou os fones de ouvido - idéia boa essa - e foi, enquanto eu ficava numa cara de olha-eu-sou-invisível. Aliás, tenho notado que sou quase um mudinho assaltando. Se pedem licença, eu faço um gesto com as mãos. Se cumprimentam, eu aceno. A voz vem só quando perguntam "Isso aí é só pra carro, é? Traz cá pro bróder"ou chega o segurança. Chegou o segurança. E já passados uns duzentos carros. Até estranhei.
"Ô, amigo, não é permitido entregar papel aqui não". "Mas não é propaganda". "Qualquer tipo de papel". "Movimento cultural, toma aqui, ó. Vocês não investem na cultura, não trouxeram até uma feirinha pra cá?". "Mas papel não". "Não machuca ninguém". "Vou ter que acionar o resto da segurança e recolher tudo". "Ah, não sabia desse regulamento do shopping" (cínico). E foi aí que eu reparei que se tagarelasse, ganharia tempo pros visitantes saírem com o carro e o santinho no pára-brisa e pra Rafael tomar conta do resto. Ele notou o sinal e pulou duas filas. E o segurança, como todo aquele que é coaptado a falar sobre o regulamento, inflou o peito e "Bom, já trabalhei em vários shoppings, conheço bem, e aqui acontece... blábláblá".
Sete minutos depois. "Mas entenda, amigo, distribuir papel suja o chão. As pessoas pegam, rasgam e jogam a lambança pro pessoal da limpeza. Imagine como isso aqui iria ficar daqui a uma hora". "Bom, meu pressuposto é que as pessoas apanham, lêem, gostam da proposta e levam pra casa". "Rum! Até parece!". "Então o senhor quer que eu desacredite na humanidade?". "É... sabe como é o temperamento dessa gente".
Seis minutos depois. "Onde você distribuiu?". "Por aí. Nem lembro mais". "Como não lembra?". "Tanto carro, sabe como é. Bom, deixa que eu recolho, pra não te dar trabalho". "Não, eu vou com você" Ou não confiava ou pegou amizade. Pela teoria da humanidade que ele me impôs, aponto a primeira opção. "Não precisa. Pode ficar aí no seu posto". "Meu trabalho é fazer ronda, amigo". Derrotado: "Ok, eu fico com a ala norte e você com a sul". "Beleza". "E depois você me devolve o que pegou, certo?". Pelo menos não perderia meu volume.
Fui todo chocho, tirando bem devagar. A primeira fileira me apertou, uma mulher até me olhou com compaixão ou foi impressão minha. Tá, impressão minha. Na segunda, a malícia voltou. Fui tirando uns, deixando outros. Os de pára-brisa menos visíveis, como os que ficam perto de palmeiras, permaneceram lá com o santinho, o olhão do desenho de Jana balançando com o vendaval que faz ali. E uns eu fingia tirar, mas na verdade botava. E nessa procurando sempre Rafael.
Quando achei, ele vinha com a cara lisa e riso: "Acabei todos! Rapaz, fui até aquele último carro ali, olha, bem naquela zona escura. Chega bateu a emoção". "Mas..." Observei as fileiras que faltavam eu visitar. Era "aSSAlto" pra tudo que eu encarava. "Bom, vamos lá resgatar o volume de santinhos que ele recolheu". "Ele mandou recolher, foi? Que viado". "É, mas vou dizer que já recolhi desse lado, pegar o volume e me picar". "Hé! Falou, moleque!" (Rafael é paulista) "Me espera lá na escadinha. Ele não pode saber que o trabalho é em grupo". "Beleza. Tem trocado pra eu comprar uns queimados?"
As feições do segurança se transfiguraram ao cubo. Enfezado como uma mãe depois do copo de cristal quebrado. Ainda catava papel em pára-brisa, auxiliado por um outro, de colete pára-bala e o escambau. "Não sabia que era tanto assim, mermão!", grunhiu ele. "Mal. Da próxima vez nem faço". "Acho bom".
Fim da operação e ele me entrega um bolo de santo-contos. "Valeu", agradeci. "É poesia, é?", abriu a boca pela primeira vez o fardado e vem logo com tom de sacanagem. "Mais ou menos. Prosa". "Ãhn". "Fica aí um pra você...e pra você". O segurança da ronda recebeu a contragosto.
Subi as tais escadas e demorei para encontrar Rafael, perdido na multidãozinha do ponto de ônibus que logo se segue. Queria sair dali logo, a adrenalina ainda vindo.
E o procurado chega, apontando para o estacionamento: "O segurança não tá lendo ali lendo?". Era o fardado. E tava mesmo, tão grande as mãos que o papel sumia, só dava pra ver a expressão intrigada, sobrancelhas de quem tenta ler na penumbra.
terça-feira, 8 de janeiro de 2008
#3 . Santo-conto
AV.SETE
4 de Janeiro
"O artista mineiro radicado em São Paulo, Dácio Bicudo, ultrapassou os limites do Museu de Arte da Bahia (MAM) para levar uma linha vermelha com 10 cms de largura por 3 kms de asfalto, na qual escreveu o nome de mais de 100 artistas plásticos. Nada a ver com o Rio de Janeiro - é como uma fita do Senhor do Bonfim gigante. Ao perceber a intervenção artística no Centro da idade, a Superintendência de Engenharia de Tráfego mandou remover.
A linha pintada no chão sai do andar térreo do Solar do Unhão, pula o muro do prédio do século XVII que pertenceu ao ex-provedor da província Gabriel Soares, atravessa a Avenida Contorno do arquiteto Diógenes Rebouças (o mesmo da Fonte Nova), sobe a Ladeira dos Aflitos, passa em frente ao Quartel, vira à esquerda na Avenida Sete, morre em frente ao Elevador Lacerda e ressuscita na Praça Cayru, na Cidade Baixa, onde será construído o Hilton Hotel.
O trabalho, que não é um dos premiados do 14º Salão da Bahia aberto até fevereiro no MAM é o que mais propicia uma interação com a sociedade, como pretendia o autor. Especialmente com a Superintendência de Engenharia de Tráfego (Set), que ordenou a sua retirada das ruas da cidade. Um dos seus agentes alegou que a intervenção confunde os motoristas, já que linha vermelha é geralmente utilizada como sinalização de ciclovias, conforme contou a assessoria do Museu que recebeu a notificação. A restrição foi formalizada pelo ofício 1126/2007 repassado ao artista.
Dácio Bicudo não gostaria de ter que apagar o próprio trabalho que lhe custou “noites e noites" para ser executado. Disse que foi “terrível”, aplicar o nome de mais de 100 artistas no asfalto entre espaços de 30 cms, dentre eles Glauber Rocha, Hélio Oiticica, Emanoel Araújo, Ferreira Gullar, Brennand, Lígia Clark, Cícero Dias etc. A maioria, ninguém na Avenida Sete, sabe quem é. Não sabe sequer que o 14º Salão está no MAM e pode ser visitado.
Alba Cristiane Costa, 30 anos, assistente social, cheia de compras na mão, nas Mercês, declarou que não conhece nenhum dos nomes que leu sobre o asfalto. E garantiu que se tivesse tempo seguiria para ver onde iria dar a linha vermelha.
Foi o que o agente da SET fez quando viu a pintura com aqueles nomes todos. E assim chegou ao Museu. Foi quando informou ao assessor Daniel Rangel, que a intervenção não poderia permanecer porque atrapalharia o trânsito. "
fonte A Tarde
Minha mãe me acordou. "A Av.Sete tá interditada, não passa carro nenhum por lá, tudo porque um artista plástico pintou uma linha vermelha no asfalto". "Hum". "A SET quer que a prefeitura pinte por cima". "Hum". "Você vai se lembrar disso quando estiver realmente acordado?". "Hum rum". Uma hora depois. Telefone de novo. "Você ainda não foi?". "Onde?". "Av.Sete! Vai lá dá um apoio ao artista plástico". "Ah, ele já deve ter a mulher dele...". "Vai aSSAltar, aproveita". "Poxa, é verdade. Por que você não foi direta assim antes?"
O fuzuê já havia terminado, se é que o fuzuê em algum momento termina na Av.Sete, mas uma fila saborosa de carros estacionados permanecia, como sempre deve permanecer. E fui de sorriso solto. Dois terrorismos no mesmo dia que é pra deixar de ser besta. Axé, Dácio Bicudo!
A linha pintada no chão sai do andar térreo do Solar do Unhão, pula o muro do prédio do século XVII que pertenceu ao ex-provedor da província Gabriel Soares, atravessa a Avenida Contorno do arquiteto Diógenes Rebouças (o mesmo da Fonte Nova), sobe a Ladeira dos Aflitos, passa em frente ao Quartel, vira à esquerda na Avenida Sete, morre em frente ao Elevador Lacerda e ressuscita na Praça Cayru, na Cidade Baixa, onde será construído o Hilton Hotel.
O trabalho, que não é um dos premiados do 14º Salão da Bahia aberto até fevereiro no MAM é o que mais propicia uma interação com a sociedade, como pretendia o autor. Especialmente com a Superintendência de Engenharia de Tráfego (Set), que ordenou a sua retirada das ruas da cidade. Um dos seus agentes alegou que a intervenção confunde os motoristas, já que linha vermelha é geralmente utilizada como sinalização de ciclovias, conforme contou a assessoria do Museu que recebeu a notificação. A restrição foi formalizada pelo ofício 1126/2007 repassado ao artista.
Dácio Bicudo não gostaria de ter que apagar o próprio trabalho que lhe custou “noites e noites" para ser executado. Disse que foi “terrível”, aplicar o nome de mais de 100 artistas no asfalto entre espaços de 30 cms, dentre eles Glauber Rocha, Hélio Oiticica, Emanoel Araújo, Ferreira Gullar, Brennand, Lígia Clark, Cícero Dias etc. A maioria, ninguém na Avenida Sete, sabe quem é. Não sabe sequer que o 14º Salão está no MAM e pode ser visitado.
Alba Cristiane Costa, 30 anos, assistente social, cheia de compras na mão, nas Mercês, declarou que não conhece nenhum dos nomes que leu sobre o asfalto. E garantiu que se tivesse tempo seguiria para ver onde iria dar a linha vermelha.
Foi o que o agente da SET fez quando viu a pintura com aqueles nomes todos. E assim chegou ao Museu. Foi quando informou ao assessor Daniel Rangel, que a intervenção não poderia permanecer porque atrapalharia o trânsito. "
fonte A Tarde
Minha mãe me acordou. "A Av.Sete tá interditada, não passa carro nenhum por lá, tudo porque um artista plástico pintou uma linha vermelha no asfalto". "Hum". "A SET quer que a prefeitura pinte por cima". "Hum". "Você vai se lembrar disso quando estiver realmente acordado?". "Hum rum". Uma hora depois. Telefone de novo. "Você ainda não foi?". "Onde?". "Av.Sete! Vai lá dá um apoio ao artista plástico". "Ah, ele já deve ter a mulher dele...". "Vai aSSAltar, aproveita". "Poxa, é verdade. Por que você não foi direta assim antes?"
O fuzuê já havia terminado, se é que o fuzuê em algum momento termina na Av.Sete, mas uma fila saborosa de carros estacionados permanecia, como sempre deve permanecer. E fui de sorriso solto. Dois terrorismos no mesmo dia que é pra deixar de ser besta. Axé, Dácio Bicudo!
sábado, 5 de janeiro de 2008
#2 . Santo-conto
CABULA
3 de Janeiro
"Tava um calor danado por essas bandas,precisava me mexer pra refrescar um pouco.
Havia um certo resquício de ressaca de reveillón na rua,mas a mesma estava cheia,de carros,transeuntes,cachorros e pombos. Cocô de pombo também.
Logo no início comecei pelas casas,caixas de correio,grades de portão.Uma senhora ficou me olhando,imaginando na certa que o intuito desse assalto era outro.Mas não esse.Esse aSSAlto é pela literatura,para pôr fim à mediocridade cultural.
Parti pros carros.Parecia uma Maria Gasolina,era só ver um automóvel dando sopa e eu paf!Santinho no pára-brisa.Não tinha distinção,não,tanto fazia o novo Fox como o bom e velho Gol quadrado.Daí me espalhei,simpatizava com a cara de fulano e falava:"Já conhece o movimento aSSAlto?" - depois entregava o santinho.
Pontos estratégicos como gancho de telefone público,bolsas entreabertas,não passaram despercebidos.
Até na hora de locar "Saneamento Básico" rolou intervenção - pretexto perfeito pra xavecar a balconista da locadora.
E assim findou-se o primeiro dia de intervenção urbana em prol da literatura informal.A garota do vídeo não pode sair mais tarde pra tomar um sorvete,mas foi válido pra dar uma ajuda pros parceiros."
Rafael Ribeiro, grande hombre, amante das causas perdidas (ele tem um mapa) e contribuinte
3 de Janeiro também:
OUTRAS SECRETARIAS DO CAB
Minha mãe precisou voltar na Secretaria de Educação. Lá: "Bom, temos uma vaga para bibliotecária na escola Wil...". "Não sou bibliotecária". "Mas a senhora tem que entender que nosso processo está difícil". "Sou professora". "OK, acho que temos uma vaga aqui pra professora de Filosofia". "Filosofia? Mas minha especialização é educação infantil. Trabalhei com primário a vida toda". "Não tem como você aprender até Março?". "...". Enquanto isso, assaltei pela Secretaria da Agricultura, de Indústria e Minério (e que estacionamentozinhos bons pra pôr papel discreto. Nenhum segurança ao redor), Embasa, Agerba (e aí eu precisei disfarçar, senti que era suspeita minha presença naqueles buracos, ainda com uma mochila lateral, camisa riscada. Disse que procurava a Secretaria de Cultura, mesmo sabendo que por ali não existia) e umas garagens externas de prédios que nem decorei o nome, só sei que tinha slogan federal. Bom, choveu e eu pela primeira vez pensei que isso poderia acontecer no meio de um ataque, molhar a zorra toda, que um acaso climático faria sim sua lambança. Isso não me enfezou mais do que escorregar num morrozinho de grama da Paralela e ralar o dedo, o joelho, quase inutilizar uma face da calça.
"Coordenadora?". "Não quero trocar de função. Gosto do que faço". "E se...". "Professora, meu senhor" Enquanto isso, pus ação de novo na Secretaria de Educação, o guardador de carros já rindo ao me rever. Dei umas voltas, esperei pra cacetes, outras voltas e me contentei em encostar no Gol Vermelho, à espera. Me descontentei, fui pra o meio-fio catar um livro na mochila e me martirizar por não ter nem uma BIC na metade, nada, escritor fajuto, despreparado. Aí que notei entre duas folhas, um exemplar do santo-conto abandonado e úmido. É, alguém pegou no pára-brisa e jogou chão abaixo. Tudo bem, isso eu imaginava em algum momento. Sou melhor pessimista do que metereólogo. Mas o curioso é que estava dobrado e em oito partes, cuidadosamente. Por quê tanto esmero em se livrar de algo?
"Certo, temos uma vaga no Eduardo Novaes"
quinta-feira, 3 de janeiro de 2008
#1 . Santo-Conto
SECRETARIA DE EDUCAÇÃO
CIDADE BAIXA
1/8 de papel ofício, ilustração na frente, micro-conto no verso. Slogan feito em paint do movimento, anúncio da gráfica apoiadora como lembrança de que o capitalismo mexe mais com quem não tem como se patrocinar, créditos dos rabiscos, todas bem pequenas, espalhados pelos cantos inferiores. Quem desenhou se chama Jana Dourado, uma menina que jogaram aqui em casa e criaram. Pior que ela pensa o mesmo de mim. Mas não acreditem nela, é futura advogada. E quanto à ficção-pílula chamo lá eu, que também sou Dourado, pra confirmar a relação nepótica da geringonça. Santo-conto, oh, yeah, aquilo que se reproduz como coelho. Numa única folha, ou seja, duas xerox, 8 exemplares. Maravilindo.
CIDADE BAIXA
1/8 de papel ofício, ilustração na frente, micro-conto no verso. Slogan feito em paint do movimento, anúncio da gráfica apoiadora como lembrança de que o capitalismo mexe mais com quem não tem como se patrocinar, créditos dos rabiscos, todas bem pequenas, espalhados pelos cantos inferiores. Quem desenhou se chama Jana Dourado, uma menina que jogaram aqui em casa e criaram. Pior que ela pensa o mesmo de mim. Mas não acreditem nela, é futura advogada. E quanto à ficção-pílula chamo lá eu, que também sou Dourado, pra confirmar a relação nepótica da geringonça. Santo-conto, oh, yeah, aquilo que se reproduz como coelho. Numa única folha, ou seja, duas xerox, 8 exemplares. Maravilindo.
A intenção permeia a distribuição maciça, claro. Pára-brisa de carro é a menina dos olhos, mas quem tiver com cara de "eu te leria", e aos poucos vou me obrigando ao convencimento de que isso se atribui a qualquer um que cruze pelos flancos (já diria Carlos Casagrande), também leva. Mochila cheia pra todo causo.
Nesse 2 de Janeiro, o plano era Av.Sete, Nazaré, Lapa, onde eu aproveitaria pra abastecer o Salvador Card. Pois é, planejo duas muriçocas num tapa só, rapaz, mais econômico. Mas minha mãe ou mainha ou professorinha Ileuza Matias me desviou na hora do almoço. "Vá comigo na Secretaria de Educação, no CAB. Lá tem um estacionamento enorme". Pensei. "E ainda depois eu vou na Cidade Baixa". Hum. "Lembre-se: aí você não vai precisar gastar nada com ônibus". Boa.
Ela e eu no gol vermelho, botando Arnaldo Antunes, resmungando que João Henrique obrigou a sua agora ex-escola a fechar de tanto desleixo, falta de papel pras provas, merenda, verba, e que ela precisa ver com a Secretaria onde vai trabalhar em 2008 no Estado. Desci no tal e realmente: uma tremenda cara de Estado, o clima modorrento de burocracia, mas um conjunto de carros apetitosos.
“Você vai demorar?”, perguntei, ajeitando a camisa com um nanocanto de Cintia Moscovich e o aSSAlto pintado a caneta de tecido. “Mas você não vai distribuir...?”. “Então. Quero que você demore”.
Por menos condenável que seja colocar um papel do tamanho duma palma de mão num carro, soa constrangedor. Senti a pontada no primeiro limpador que levantei um naco e finquei o santo, todo mundo ali perto, uns pedindo troco aos chegantes, uns vendendo lanche, uns seguranças de camisa amarela. Como se a repreensão pudesse vir e fosse uma repreensão justa. Mas talvez seja só um ranço que todo brasileiro guarda, estender as mãos em qualquer ação fora do comum alarma o interno e pede recuo, um atentado contra a obediência estruturada. Quem desfez esse nosso nervo para a rebeldia eu não acuso. Continuei.
Fui seguindo a fila, sol nos olhos, sem saber que cara fazer. Às vezes sorria sarcástico, às vezes assobiava, olhava para os lados, cumprimentava com a cabeça alguém. E esfreguei mais velocidade na coisa, retirava o santo do bolso como se fosse mágica, girava nos dedos e colocava em seu lugar, esperando quem sabe o carro explodir. E a trilha me conduziu a um estacionamento mais sombreado, com corrente de segregação, carros pomposos, seguranças que não cochilavam.
Depois de uns cinco carros atacados, notei algo em comum entre eles: o adesivo de Secretaria de Educação no vidro frontal. Fiquei malicioso. Toma aí, politicada descarada, quem é que distribui o santinho agora? E até perdi a noção de cautela, imaginando como eles conseguiam tantos Blazers.
Alguém me chamou. Um parrudo moreno acompanhado de um magrelo branquelo. Ambos seguranças. “Sim?”. “Não pode não”. “Mas não é propaganda, é movimento cultural”. “Ordens superiores”. “Papel é inofensivo”. Calma, eu estava sendo sofista. “Não é a gente que diz, é o povo lá de cima”. “Qual a justificativa?”. O parrudo não responde. Vai o magrelo, esperando só a oportunidade de definir: “Porque sim”. “...”. “Bom, na verdade é o que pessoal se chateia com tanto papel. Mandou proibir.” Porra, são com essas medidas que eles se ocupam. “O que é isso aí?”, apontando pra minha mão o parrudo. Não perdi a carona, expliquei o troço. “Ó paí ó, o sujeito é CDF”. “Me dá um desse”, pediu o magrelo. “Venha com o meu”, exigiu o parrudo. E solidário, soltou: “Nos carros dos clientes pode, você sabe, né? Só daqui que é barril”. “Beleza. Foi mal mesmo. Eu não sabia”.
Dei a volta e ataquei nos carros dos funcionários da outra ponta, que eles não enxergavam.
Cidade Baixa, uma hora mais tarde. Terceiro andar do Instituto do Cacau (?). Minha mãe e eu num balcão, em frente a uma gordinha de óculos, bizarramente vestida de roxo.
“Quero dar uma entrada num cargo”, falou minha mãe entregando o envelope com os documentos conseguidos na Secretaria. A mulher apanhou, tirou o que fosse lá de dentro, olhou, deu um formulário de volta e esperou que a professorinha preenchesse todos os espaços. “Ah, mas você trouxe seu comprovante de graduação? Histórico da antiga escola?”. “Não me disseram nada disso”. “Me desculpe, precisa”. Suspiro. “Volte amanhã”. Outro suspiro, enquanto a gordinha se levantava e saía.
Minha mãe me olhou e “Saulo, assalte essa mulher”. Claro. Peguei um, me inclinei pra dentro do balcão e enfiei entre a papelada.
Rua da Cidade Baixa. Uma fileira gostosíssima de carros. Posso soar fetichista, mas é uma visão que realmente passou a me agradar. Minha mãe esperou dentro do gol vermelho enquanto eu executava a carreirinha, de uma esquina à outra. Muita gente em pontos de ônibus do outro lado, transe no trânsito e isso me doava adrenalina, a sensação brasileira de estar se metendo numa idiotice. E comecei um mantra interno de que precisava calejar, precisava calejar, até um sujeito de terno e gravata aparecer no exato momento de ataque ao seu carro. Pulei, suando frio, me dediquei a outro pára-brisa. Mas por que esse temor? O que racionalmente as pessoas devem ter contra a ação, contra o ir à rua com o fim nela mesma? Sorte que o sujeito ficou enrolando, colocando maleta em porta-malas, mexendo nos óculos, sei não, pra eu ter tempo de me refazer. Reaproximei e “Toma. Já ia pôr no seu carro. É literatura”. Ele respondeu um “obrigado” tão sério que relaxei.
Voltei pro gol. Mal sentando, minha mãe veio: “Ah, sim! Pensei que não fosse entregar pro cara de terno!”
E Orquestra Imperial.
quarta-feira, 2 de janeiro de 2008
O Miolo Comido Antes
Seguinte: o negoço é rabiscar em papel a literaturice que quiser botar na praça e com a simplicidade arrogante de quem acha que a ficção deve pular por aí, indispensável. Nenhum compromisso social ou político, se não quiser, a arte não precisa militar. O artista que faça o serviço imundo, que seja o pai que amputaria um dedo para ver sua filha estudando no melhor colégio da cidade. Nas mãos, o cartaz, nos pés, o gesto.
O aSSAlto pega a intervenção urbana e chacoalha. Ataques, dos miúdos aos esquizofrênicos, em fases que pretendem se gradativar e sendo, à medida da feitura, divulgados por cá, como num diário de bordo. E toque, toque, dj.
Para alavancar fundilhos em prol do causo, um blog-apêndice estará flutuando na barra lateral, só com sinopses, trechos, fotos de capa e preços de livros à venda. Um sebo rústico, funcionando para as mediações de Salvador ê ô ê ô.
abr-aço
Manifesto
foto Mariele GóesE a literatura vai como o pretexto. Pára-brisa, bolsa de gente desprevenida, balcão, consultório odontológico, mão de gringo que veio salvar nossas baianas, dendê saturado, tudo casa para papéis em que rabiscamos. Incômodo, invasão, terrorismo poético. A delícia do absurdo de literaturiar numa capital em que é preciso fugir amanhã.
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